Il Luna Park

Le paperelle

infila

una per una

al baraccone del tiro a segno

aspettano un bimbo con il fucile

E il bimbo spara

una

due

tre

cadono tutte

tutte quante

come brave paperelle

dei baracconi del luna park

I soldati

infila

uno per uno

come tante paperelle

aspettano i nemici con il fucile

E i nemici sparano

mille

centomila

un milione

cadono tutti

tutti quanti

come bravi soldati

del baraccone oppressore

Che cosa strana è la guerra

ti ci preparano da bambini in un luna park

poi da grandi ti danno un fucile

una divisa

un’ideologia

un credo

ed eccoti anche tu come una paperella

Che cosa strana è la guerra

sotto a chi tocca

avanti il prossimo

uno

due

tre

cento

mille

un milione

cadono tutti

tutti quanti

come tante paperelle

al baraccone del luna park

© Andrea C. Prando 

Ghedaffi, le lacrime e i tagliagole

Ho appena visto il video in cui Ghedaffi, pochi attimi prima di essere ucciso, si asciuga le lacrime con il palmo della mano, mentre i ribelli liberatori e pacificatori della nazione, lo colpiscono con schiaffi sul volto insanguinato e pugni sul capo.

Meritava la morte Ghedaffi?

Sì. Meritava di morire.

Meritava lo scempio che di lui ne è stato fatto?

No. Non lo meritava. Né lui né nessun essere umano.

Era in stato confusionale, ferito, sanguinante, inerme. È stato pestato. È stato deriso. Ghedaffi non era una brava persona. Il volo Pan-Am, i civili di Misurata, di Tripoli e della Cirenaica, morti all’inizio della rivoluzione sotto i colpi delle sue truppe lealiste, sono lì a testimoniarlo. Ghedaffi era un criminale, un pazzo; meritava la morte: ma non quella. Ghedaffi era sotto un certo punto di vista il male, ma era anche un essere umano.

I rivoluzionari/ribelli che l’hanno linciato non sono certo migliori di lui. Non lo sono nemmeno dopo aver reso un servizio al loro paese, liberandolo da un dittatore folle che li ha vessati e tenuti nell’ignoranza per oltre quarant’anni.

Un tagliagole rimane un tagliagole anche se eroe rivoluzionario. 

Qui il video

http://tv.repubblica.it/dossier/libia-rivolta-gheddafi/sirte-le-lacrime-di-gheddafi-mentre-viene-picchiato/78894?video=&ref=HREA-1

Il Sogno

IL SOGNO 

Danza nei miei occhi 

il tuo corpo leggiadro 

le labbra tue 

arse d'amore 

attendono le mie desiderose di esse 

Audace è il tuo cuore 

ardente di passione 

supplichevoli i tuoi seni bramano un mio tocco

Andrea Comazzi-Prando 1996

Italia, Italia, Italia

ITALIA - ITALIA - ITALIA - ITALIA, affacciata sul mare, violentata dai barbari, imputtanita, un po' meschina, spesso straffotente, di tanto in tanto provinciale, talvolta saggia, più spesso infantile, un po' ladra, un tempo regina, madre coraggio, tesoro depredato. ITALIA, ti amo lo stesso.

Parliamone - tu ascolta, però.

Parliamone - tu ascolta, però.

- Dormi?

- ...

- Hey, sei sveglio?

- ...

- Se dormi, dimmelo. Per cortesia.

- ...

- Non c'è redenzione, sai? Il peccato ce lo portiamo appresso, come l'ombra. Tu pensi di essere pulito, di esserne stato mondato, redento, e cazzate varie. Non è vero! Il peccato è lì con te: dietro di te. Ti segue, ti tallona, si nasconde, ma è lì. A volte ti fissa (ti dispiace se fumo? no? Grazie.)...  ben dritto negli occhi e tu non riesci a vederlo. Sai che è così, vero? cosa possiamo fare? Io ho paura, paura di pagare le mie colpe ogni giorno, ogni fottuttissimo cazzuto giorno. Perché non veniamo perdonati?

- ...

Tu lo sai?

- ...

- Avanti. Perché?

- ...

- ...

- ...

- Non lo sai, vero? Ma sì, tu non hai mai saputo niente.

- Perdono.

- Vedi che non dormivi? Va bene ti perdono.

- No, no. Io non ti ho chiesto perdono. Perdono, anzi, perdonami, è la parolina che potrebbe indirizzarti verso la redenzione. Perdono è come l'obolo che si deve offrire a Caronte. Niente obolo, niente passaggio. Niente perdono, chiesto o ricevuto, niente redenzione. 

- Dormi pure, imbecille. Sono tutte cazzate le tue.

- ...

- Perché non provi a crescere un po'?

- ... 

- ... 

- ... 

- Quanto sei fastidioso. Torno a dormire. Io lavoro, domani. Non scocciarmi, va bene?

Omaggio a JP

Guarderemo le luci della città accendersi; insieme, noi due soli,  amore mio. 

Aspetteremo il tramonto, e lo saluteremo agitando mani tremanti dall’emozione, insieme,  vita mia. 

Ci stringeremo, e rabbrividiremo  all’aria della prima sera, noi due, vita mia. 

Insieme, ascolteremo il canto della notte, abbracciati, persi l’uno nello sguardo dell’altra. 

Visiteremo i paesi più strani, navigando sulle onde dei nostri sogni, sussultando di gioia ad ogni contatto. E infine, quando il sole invadente, prepotente e tiranno, verrà a svegliarci, noi lo malediremo, insieme, amore mio, vita mia, anima mia. Lo rinnegheremo, per poi...

... scomparire nelle fantasie di uno scrittore da strada.

Andrea Prando, 2000

Milano

Il freddo vento del nord soffia su Milano. 

Il sole, pallido fantasma dell'Elio estivo, sorge lentamente dietro le guglie della cattedrale. 

La nebbia, amica fidata del dicembre milanese, intristisce il paesaggio metropolitano. 

Giovani e vecchi, nel grigiore dell'indifferenza, si recano al lavoro. 

Infreddolita dal vento del nord, Milano si è svegliata.

Andrea Prando, 1995

Epistula ex Asia: Natale

- Natale è arrivato, ed è già passato. 

- Come l’avete vissuto, signor duca?

- Vissuto? Direi piuttosto che mi ha attraversato, sfiorandomi solamente.

- Vi ha attraversato sfiorandovi? Non credete sia una contraddizione, di grazia?

- In fede mia non lo credo, ma il linguista siete voi. Tuttavia il Natale non ha lasciato nulla; solo malinconia per qualcosa mancato, perso, non vissuto, o meglio: non pienamente vissuto. 

- Perché? 

- La distanza. La lontananza, amico mio.

- Ma non è Natale ovunque?

- Dovrebbe.

Rue Rustique

Il rigagnolo d'acqua piovana scorre in Rue Rustique.
Affiancato dalle palazzine, scende inesorabilmente nel buio profondo di un tombino.
E Rue Rustique ?
Rue Rustique continua.

S'arrampica fino al Sacré-Coeur, accompagnata da un foglia morta, secca, fragile al tatto, eletta ad emblema di stagione.

La stagione dei colori caldi, marrone, giallo, rosso, prugna arancio, viola.
I colori del declino della fine, del rimpianto.
I colori di Rue Rustique, imprigionati in eterno, in perpetua malinconia, nelle tele dei pittori da strada.

Andrea Prando, 1997

Parigi

Parigi, una mattina d'inverno.

Sullo sfondo la Tour Eiffel, Champ-de-Mars, la pioggia, dei grossi nuvoloni grigi e un uomo e una donna teneramente abbracciati sotto un grosso ombrello giallo. 

Lei a freddo. Lui le passa il cappotto. Lei gli sorride. Lui ricambia. 

Si baciano mormorandosi qualcosa, e insieme svaniscono nella grigia folla d’ombrelli solitari, portando la luce in uno scialbo mattino invernale.


Andrea Prando, 1998

Una Storia Riscritta: l'assassinio di Enrico IV di Borbone re di Francia

Rue de la Ferronnerie

un pomeriggio d'inverno

accovacciato

all'angolo di un café

un uomo

un mendicante

chiede l'elemosina

Un maestro di catechismo

Messieur Varallaci

gli si avvicina

lo guarda impietosito

attonito

si domanda perché

certa gente

ancora giri per le strade di Parigi

meglio sarebbe

per loro

passare a miglior vita

« Pregherò per te figliolo,

affinché tu possa essere redento dai tuoi peccati ;

e pregherò perché tu possa ritrovare... ritrovare la strada della virtù ;

abbandonando questa via che da peccatore ti conduce nelle case di Satana. »

Il mendicante sorride

poi ride

di gusto

( di-s-gusto )

Rue de la Ferronnerie

un pomeriggio d'inverno

lo stesso uomo

il medesimo mendicante

chiede l'elemosina

Un accattone ben vestito

Messieur Reconi

della Famiglia dei Barboni

lo vede

e gli si avventa contro

Il questuante predatore

non accetta

altri questuanti predatori

nel suo territorio

« Che fai villano !

Sporco, lurido mendico, questo è il mio regno, solo io

posso chiedere l'elemosina a Parigi »

Il Rampollo della Famiglia dei Barboni

con un randello dorato

 colpisce il povero mendicante

che

indifferente

continua a sorridere

Il fazioso Varallaci

buon maestro di catechismo

che odia Reconi

con tutto il cuore

sente e vede tutto

e

come scusa

per aver malmenato

in un luogo pubblico e rispettato

un povero

e inoffensivo

anche se

fastidioso mendicante

si lancia sul Principe de' Barboni

pugnalandolo a morte

con l'angolo di un Bibbia

Rue de la Ferronerie

una sera d'inverno

Reconi è morto

In mezzo alla strada

i questurini arrestano Varallaci

e lo conducono alla Conciergerie

dove

i Fratelli della Domenica

dai metodi a lui tanto cari

lo impratichiscono

nell'arte sacra dell'inquisizione

per poi finire

qualche giorno dopo

squartato vivo

dalla furia di quattro robusti cavalli

in Place de Grève

Il mendicante

che di nome fa

Reboli dalla Tuvischia

ride

ride di gusto

Contento del proprio operato

entra in un café

ordina un Chateneuf-du-Pape

e brinda a se stesso

Andrea Prando, 1998